春风从哪里来，没有人说得清楚。它不像秋雨那般脉络清晰、从天而至配资门户app官方版，也不像冬雪那样素裹山河、处处留痕。它悄无声息的就来了——某个清晨，你推开窗，感觉脸颊被什么轻轻拂了一下，温柔得带着几分怯意，像是一个久别的人，还没确认你是否记得他，便先这样悄悄地，打了一个招呼。
那就是春风来了。
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我始终觉得，春风是季节里最懂分寸的使者。
它不像夏风那样张扬，呼啸而来，带着汗意与燥热，把人的衬衫吹得贴在身上，毫无遮掩。它也不像秋风那样怅惘，总是把枯叶刮得满地乱跑，叫人望着望着就心里空落落的。至于冬风，那更是一个蛮横的家伙，见缝插针地往领口袖口里钻，毫不客气。
只有春风，知道轻重。
它拂过河面，河面便皱起细细的纹，像宣纸上晕开的墨。它掠过山坡，山坡上沉睡了整个冬天的草根便悄悄醒来，先探出一点嫩黄，再是嫩绿，怯生生地，仿佛还不敢相信世界真的重新温柔了。它穿过老柳树的枝条，柳条便轻轻摇曳，像一个姑娘在镜前整理长发——慢条斯理，自在又从容。
展开剩余74%春风经过的地方，一切都在轻声说：醒了，醒了。
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记得幼时，春天的风是有气味的。
那气味很难描述，不是花香，不是草香，也不是泥土那种厚重的腥甜——它是这一切的混合，又比这一切都要淡，淡到你几乎要怀疑自己闻错了。可当你再深深吸一口气，它又确确实实在那里，充盈在胸腔里，像某种遥远的、说不清楚的期许。
那时候放学，书包一甩，就往田野里跑。风迎面吹来，把刘海儿吹乱，把笑声也吹乱，吹得到处都是。我们追着风筝跑，以为自己跑得足够快，就能追上风。其实哪里追得上？风早已跑到远处，在另一片天空里淘气地转了个弯，留给我们一地喘息，和满脸的红晕。
那时候不知道什么叫惜春，不知道什么叫"流光容易把人抛"，只知道春天来了就要往外跑，要喊，要笑，要把自己整个儿交给风。
多么好啊，那时候。
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长大以后，开始用另一种方式感受春风。
不再是奔跑，而是站着。站在某个地方，让风来找你。
有一年春天，一个人去江边散步，夕阳把江水染得橙红，风从江面上来，带着水汽，带着远处渔船飘来的烟火气。我就那样站着，什么都没想，或者说什么都想了，思绪被风牵着走，一会儿飘到童年，一会儿飘到某个尚未到达的远方。
风把我的头发吹过脸颊，有一丝丝的痒。
就是在那一刻，忽然觉得——活着，真是一件很奇妙的事情。你可以感受到风，可以被风吹到，可以因为一阵风而想起那么多、那么多……这件事本身，就已经很了不起了。
春风什么都不说，却把这个道理，轻轻地，告诉了我。
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古人写春风，写了几千年，写不完。
"春风又绿江南岸"，那是一个游子心里的春风，绿意盎然，却藏着归途的渴望。"春风不度玉门关"，那是一个戍边人心里的春风，它的缺席，比什么都要令人心酸。"吹面不寒杨柳风"，那是一个行路人感受到的春风，是禅意，是轻盈，是人与天地之间一次无言的和解。
每一缕春风，都在不同的心里，开出了不同的花。
这大概就是春风的妙处——它没有固定的形状，没有固定的意义，它只是来了，然后把解释权，全部交给感受它的人。你欢喜，它便是欢喜的风。你惆怅，它便是惆怅的风。你思念一个人，它便把那思念托起来，送往你也不知道的方向。
春风是慷慨的。它一无所有，却什么都给。
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窗外，此刻真的有风。
柳枝在摇，远处的山还有些迷蒙，像刚睡醒还没睁开眼睛。阳光是淡金色的，薄薄地铺在屋顶上、树梢上，铺在春风经过的每一个角落。
我坐在这里，写下这些文字，忽然觉得，自己也被什么轻轻地拂了一下。
不是风，是春天。
是那种每年都会重新来过的、温柔的、蓬勃的、叫人心里发软的——春天配资门户app官方版。
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